RaiLibro - I frammenti cantanti del corpo


		Anno IV - Numero 92-	REDAZIONE \| EMAIL

Link

Poesie di Valerio Magrelli in rete

Ora serrata retinae

Esercizi di tiptologia

Didascalie per la lettura di un giornale

L'autore sul sito EMSF

Bibliografia

Poesie
Ora serrata retinae (Feltrinelli, 1980)
Nature e venature (Mondadori, 1987)
Esercizi di tiptologia (Mondadori, 1992)
Didascalie per la lettura di un giornale (Einaudi, 1999)

Saggi
Profilo del Dada (Lucarini, 1990)
La casa del pensiero. Introduzione a Joseph Joubert (Pacini, 1995)
Vedersi vedersi. Modelli e circuiti visivi nell'opera di Paul Valéry (Einaudi, 2002).

Valerio Magrelli

I frammenti cantanti del corpo

Un’indagine psichica sul corpo, che attraverso la malattia reagisce e parla, senza alcuna riserva. La sorpresa di un libro dal titolo emblematico, “Nel condominio di carne”.

di Francesca di Mattia

Apri gli occhi e guarda, sembrano dire le righe di questo libro non catalogabile nel panorama letterario odierno. Guarda il nugolo di odori, brusìi, batteri e parassiti che si agitano in questo formicaio-alveare che è il corpo.
Valerio Magrelli, uno dei nostri poeti più acuti e attenti alla brutalità dell’oggi, per la prima volta scivola con attenta disinvoltura dalla poesia alla prosa, restituendo un piccolo trattato autobiografico di incidenti, operazioni chirurgiche e visite mediche, tracciando nuove mappe della macchina fisica che sostiene il pensiero ma non lo incontra mai, in un mistero indivisibile e fatale.
Sembra quasi che il suo ultimo, raffinato saggio “Vedersi vedersi. Modelli e circuiti visivi nell’opera di Paul Valéry”, pubblicato da Einaudi nel 2002, in cui scrive di specchi, lastre, scheletri e fotografie, lo abbia spinto naturalmente a spostare lo sguardo dall’autore francese su sé stesso, sui propri organi interni aggrediti da agenti patologici.
La malattia parla, la malattia scuote. La malattia crea un rimbombo, un contraccolpo, un’intuizione. Suscita indizi su stati di coscienza inaspettati, fuorvianti, spaventosi, rivelatori di un corpo “altro” che si fa spirito. E non è più il corpo a servire l’anima, ma il contrario.

“Il mio passato è una malattia contratta nell’infanzia. Perciò ho deciso di capire come”: un incipit asciutto e senza compassione.
Ed ecco la memoria, l’infanzia, il viaggio. Brevi capitoli, frammenti, trattini di linea vertebrale, di ascelle, di piedi. Ogni episodio – la rottura di un braccio, la visita oculistica, un’operazione al ginocchio - si lega ad uno spazio-tempo definito che poi trascende sé stesso e diventa puro sentire. Un brulicare di alterazioni anatomico-psichiche.
La parte del corpo dolorante incontra la coscienza, che crea immagini fantastiche di una “macchina mitologica” in un’Indianapolis turbolenta, accostata o comparata a figure della storia, a luoghi geografici, persino alla pubblicità.
Così il cerume nelle orecchie diventa “giacimento letale, da torbiera incantata o dado Knorr”, la pelle che brucia al sole è una “maschera mortuaria” che si stacca dal resto del viso, e le mani incandescenti si trasformano in “magiche forcelle di un rabdomante”. La calendula che fa male allo scroto è una “simbolica elefantiasi, ma corazzata, totemica, con una pelle purpurea in cuoio istoriato”. E le conseguenze agli occhi, dovute ad un’eccessiva assunzione di acqua per combattere i calcoli renali, portano l’autore ad immaginare un “Nilo dello sguardo”.

Magrelli riesce ad inventare un lessico patologico-poetico, in cui i termini medici si mescolano felicemente con la magia dell’invenzione.
La prosa anatomica, scientifica, ospedaliera, è deformata dalla sua stessa azione di sterminio e distruzione, e si compie nella nascita di un nuovo senso, l’ascolto di un magma che si espande continuo, un poema vivente dell’organismo.
D’incanto – e qui è l’abilità dell’autore - , il corpo non è più solo radiografia della coscienza, ma si fa verbo poetico, parola che denuncia, spiazza, amplifica, in un gioco di contrasti, sovrapposizioni e ossimori intriganti. I vari organi del corpo sono segni dell’io frammentato, diviso, e acquistano una verità visionaria nel loro non spiegarsi.
L’indirizzo di uno studio medico – Via Panama – suggerisce che la gamba coincide con il Messico e la Colombia, mentre il canale di Panama è lì, nel mezzo, “lo snodo da curare”. Le tonsille sono “punte di frecce, reperti del cenozoico”, mentre l’”effetto Doppler”, con i suoi movimenti a scatti, “è lo stesso dell’orgasmo”. Gli escrementi che inavvertitamente scendono sulla gamba vestita dai pantaloni corti sono “una lacrima nera senza lutto”. Le narici del naso diventano una “caverna”, e il corpo “un’immensa Barbagia”. Le radiografie sono “la sua Pompei”, “la felicità della piorrea” è “il sipario levato”.

Il turistico cimitero Père Lachaise a Parigi, il Gran Sasso dove Mussolini fu prigioniero, la germanica Brema, il Cyclorama di Atlanta in cui il pubblico diventa la scena di un film, il Biodôme di Toronto dov’è riprodotto “il modello della terra stessa” – “l’Eden replicato” - , i reliquiari che conservano la lingua di San’Antonio da Padova, i riferimenti anatomico-letterari a Giacometti, Picasso e James Ensor che dipinge scheletri, rappresentano un sistema cosmogonico dell’identità corporea nel suo violento processo di agnizione.

E non mancano le altre macchine che l’autore ha sempre sapientemente smascherato nella sua poetica: il televisore e il computer.
Qui non vi è più solo lo sguardo verso la macchina, ma la macchina stessa diventa sguardo che scopre l’io narrante, modificandone la percezione: “Il corpo vale proprio per questa sua temporanea capacità di eseguire l’individuo. Solo per poco. Mentre la voce, l’anima, è il software che lo accende”. Il corpo, come il computer, è soggetto ad inceppamenti, guasti, singhiozzi. Ed entrambi, agli occhi dell’autore, appaiono inaffidabili, vulnerabili, sfuggenti.

Per tentare di afferrare queste cartilagini ondivaghe, il corpo allora si fa segno, poi parola, poi insieme di parole. E’ la scrittura a dare una consistenza di realtà all’infinito ed effimero nido di infezioni e anomalie, e a dare una risposta alla domanda iniziale dell’autore: il suo passato, la malattia contratta da piccolo, viene registrata in un bio-tracciato di finissime sensazioni, e trova finalmente il suo posto, per un attimo. Ma non è che l’inizio di una ricerca, di una consapevolezza che d’ora in poi non lo abbandonerà mai.

Dopo aver letto questo libro, lucido e spietato, è bello lasciarsi cullare dalla macchina misteriosa/vascello fantasma che appare nelle prime pagine: la radio dell’automobile vuota, per strada, continua a suonare misteriosamente, e Magrelli non riesce a zittire il suo urlo neanche dopo aver tagliato cavi e antenna. L’urlo, pur senza collegamenti razionali, continua ad echeggiare nella notte. Impossibile sfuggire alla sua eco. L’anima chiama e non resta che raccoglierla, in un corpo che ha qualcosa da dire, pur nel disgusto della sua visione attraverso due specchi: “sbieco, stempiato, sghembo, l’io mi guarda”.

Magrelli, Valerio
Nel condominio di carne
Einaudi Stile Libero, 2003 pp.122, euro 8,50